И взмахи крыльев бабочки не случайны. Где-то, неизвестно где, они вызвали бурю, разогнали облака. Нет ничего, что существовало бы само по себе.
(0)
Любовь к белой мыши - это такая же любовь, как и всякая другая. А когда любви нет, когда душа закрыта и пуста - это страшно.
Мертвые всегда возвращаются к тем, кого любили.
Мир мертвых и мир живых не пересекаются, сестричка!.. А может, это и не так...
Одна мать 30 лет держала в окне горящую свечу, чтобы ее пропавший сын, возвращаясь домой, если он когда-нибудь вернется, видел и знал, что его ждут, что он не забыт.
Разве кому-нибудь когда-нибудь удавалось сбежать от того, что ему на роду написано?
Рассыпанные по чужим жизням, живут и длятся воспоминания о каких-то лицах, запахах, звуках, о медного цвета поверхности болота на закате солнца, о крике птицы, об ударе человеческого тела о бетон перед отелем "Атертон", в первый, третий, сто третий раз...
Слово лечит. Но мы или забыли, или даже вообще не выучили такие слова...
Смысла в человеческой жизни ровно столько, сколько вносит в нее он сам, если тем временем не забудет, кто он такой.
Сотни возможностей уйти с этого света, своими или чужими руками быть отданным смерти, но она не самое страшное, что бывает. Забвение куда страшнее!